Todas las flores del desierto están cerca de la luz

Mario_Vargas_Llosa

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Alejandro Filio y Santiago Feliu - No te cambio

Alejandro Filio y Santiago Feliu - No te cambio



“Todas las mujeres bellas son las que yo he visto, las que andan
por la calle con abrigos largos y minifaldas, las que huelen a limpio
y sonríen cuando las miran. Sin medidas perfectas, sin tacones de
vértigo. Las mujeres más bellas esperan el autobús de mi barrio o se
compran bolsos en tiendas de saldo. Se pintan los ojos como les gusta y los labios de carmín de chino.

Las flores del desierto son las mujeres que tienen sonrisas en los ojos, que te acarician las manos cuando estás triste, que pierden las llaves al fondo del abrigo, las que cenan pizza en grupos de amigos y lloran sólo con unos pocos, las que se lavan el pelo y lo secan al viento.

Las bellezas reales son las que toman cerveza y no miden cuántas
patatas han comido, las que se sientan en bancos del parque con
bolsas de pipas, las que acarician con ternura a los perros que se
acercan a olerlas. Las preciosas damas de chándal de domingo. Las que huelen a mora y a caramelos de regaliz.

Las mujeres hermosas no salen en revistas, las ojean en el
médico, y esperan al novio, ilusionadas, con vestidos de fresas. Y se
ríen libres de los chistes de la tele, y se tragan el fútbol a cambio de
un beso.

Las mujeres normales derrochan belleza, no glamour, desgastan las
sonrisas mirando a los ojos, y cruzan las piernas y arquean la espalda.
Salen en las fotos rodeadas de gente sin retoques, riéndose a
carcajadas, abrazando a los suyos con la felicidad
embotellada de los grandes grupos.

Las mujeres normales son las auténticas bellezas, sin gomas ni lápices.
Las flores del desierto son las que están a tu lado. Las que te aman y
las que amamos. Sólo hay que saber mirar más allá del tipazo, de los
ojazos, de las piernas torneadas, de los pechos de vértigo. Efímeros
adornos, vestigios del tiempo, enemigos de la forma y enemigos del
alma. Vértigo de divas y llanto de princesas.

La verdadera belleza está en las arrugas de la felicidad”

-Mario Vargas Llosa. Premio Nobel de Literatura 2010-

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